straniera

sono sempre qui

dove il cielo inventa
colori diversi
ogni giorno per me,
mentre l’autunno straniero
si traveste e penetra nella pelle,
scava nelle viscere,
per perdersi con me

lei non c'è

(fotografia di Lorenzo Cordini)

non è una dea

non è strega o maga,

non ha un amore

non ha unghie, né gioielli

non ha denti per sorridere

né occhi per piangere

nessuna voce per cantare

ha il vento nei capelli

bianche le rare parole

che profumate di brezza mattutina

cadono, dopo giri e rigiri

lentamente sul manto nero della notte,

non c’è luce che l’avvolga

isole sperdute i suoi pensieri

nessuno sa dove sia

sa di bosco selvaggio

"muta"

gli alberi si piegano ai capricci del vento

respiro l’aria fresca dei pensieri liberati

dalla trappola dell’appartenenza

 

si divertono e giocano, forse ignari

della disperazione, cristalli di attimi,

sguardi astratti in stazioni affollate

 

le dita si sciolgono sulla tastiera…

io, confusa, persa, distratta…

nelle parole mute, del non sentire

(fotografia di Lorenzo Cordini)